Название: Сломанный
Автор: MARI - EgoiStka (maryego.diary.ru)Перийнг: Лестрейд/Майкрофт
Жанр: романтика, ангст
Размер: миди
Рейтинг: NC-17
Статус: в процессе
Саммари: Время лечит, боль уходит... А что, если нет? Что если никак не получается справиться, а те кто рядом - сосредоточенно добивают, топчась на раздавленном сердце? Спрятать голову в песок, толкнуть жизнь за край, закрыть глаза и ...Примечание автора:
- Без бетинга, ООС ! , POV
Немного задержалась с продой) Но теперь намерена закончить в ближайший срок!
Ещё раз обращаю внимание на предупреждения - !!!ООС!!! + Без бетинга. Автор не отличается безупречной грамотностью...
Глава 1.
Глава 2.
Глава 3.
читать дальше
Майкрофт уже у меня дома. Встречает при всём параде - в дорогущем костюме, с зонтом на предплечье и помощницей за плечом. Антея осматривает мою руку, после чего накладывает швы. К этому моменту злость приглушается, и я не препятствую Антее делать своё дело, это было бы просто глупо. На Майкрофта не смотрю, слишком остро ещё колит прошлое.
Внутри оглушающе звенит зев пропасти, пустота заволакивает душу, и мне уже почти жаль, что я выбрался из этой передряги.
Холмс, словно статуя, застыл возле стены, спина прямая, напряжённая, сжимает губы в ниточку. Перекатился с пятки на носок, поймал мой взгляд, чуть нахмурился. Мне хочется спросить его, зачем он здесь? Что ему нужно? Но я молчу, в голове не осталось слов. Я пустышка, Холмс, ты ещё этого не понял? Оказывай благодетель тем, кому это нужно, кто будет благодарен, а меня оставь в покое! Отвали нахер! Видеть не могу тебя, слышать - не могу. Эмоции рвут на куски душу, осколки в горле, у глаз - калейдоскоп искр. Боже, я как баба. Надо успокоиться, не выдать волнения. Мне наплевать, насрать на всё. Просто уходи, Майкрофт, и не возвращайся.
Как только Антея заканчивает с раной, я, громко хлопнув дверью напоследок, скрываюсь в спальне, заваливаюсь животом на кровать. Намёк, как я надеюсь, понятен без слов, но видимо не Майкрофту, потому что через несколько минут дверь в комнату тихонько скрипит, информируя о незваном госте. Притворяюсь, что не слышу, дышу размеренно, надеясь что Холмс уйдёт решив, что я уже сплю. Как же! Кровать справа чуть прогибается под его весом, а я ничего не могу сделать со своим обезумевшим телом. Кровь приливает к лицу, стучит в висках пульс.
- Ты не спишь, - констатирует Майкрофт, и я резко разворачиваюсь на спину. Беспомощная злость вновь сжимает душу, но демонстрировать её - значит признать, что мне не всё равно, что я чувствую к нему что-то, и поэтому я сдерживаю порыв ударить и лишь цежу сквозь зубы:
- Чего тебе нужно от меня? Говори и выметайся.
Холмс морщится, как бы говоря: "Ну зачем же так грубо", его рука медленно скользит по покрывалу к моему бедру.
- Ты был крайне опрометчив сегодня, - негромко сообщает Холмс, глядя мне в глаза. В голубых зрачках вижу своё отражение. - Прежде не замечал за тобой безрассудства.
- Надеюсь, ты разочарован.
- Скорее обеспокоен. Мой человек потерял тебя из вида недалеко от бара. Это недопустимо.
- Уволишь парня? - криво усмехаюсь.
- Всё могло закончиться плачевно.
Мне вдруг становится интересно:
- И давно он ходил за мной?
- Достаточно, чтобы я мог надеяться на его компетентность.
- Достаточно - это сколько?
- 15 месяцев.
Повисает пауза.
- Невероятно, - наконец, негромко бормочу я. - Мы же начали... общаться близко только год назад, да и сейчас... Зачем тебе это надо, Майкрофт? Я плохо выполняю свою работу?
- При чём здесь твоя работа? - шепчет Холмс, наклоняясь, опираясь прямыми руками с двух сторон от моего тела. - Просто хотел подстраховать .
Он наклоняется ниже, явно желая поцеловать, но я отворачиваю голову, и он упирается носом в шею.
- Подстраховать себя?
- И себя тоже, - выдыхает Холмс, посылая по коже мурашки.
- Я не хочу иметь с тобой никаких дел, - сбивчиво говорю я, и чувствую, как ухмыляется Майкрофт мне в шею. - И вообще ничего общего. Прекрати эти слежки.
- Хочешь, что бы я отозвал своих людей? - шепчет он, прихватывая зубами кожу за ухом, заставляя меня втянуть воздух через сомкнутые зубы. - Убрал камеры и прослушку? - он дует на кожу, ведёт носом по волосам. - И снял маячки с твоей обуви? - его руки уже опустились к ширинке и теперь выводят круги вокруг паха. Я выгибаюсь, вжимаясь в них, требуя более плотного контакта, и наплевать уже на гордость, на боль в повреждённой руке, на застрявшую в горле обиду, на почти злое, шипящее: "Ни за что"... - срывающееся с изящных губ Холмса, перед тем как он прижимается к моему рту, вторгаясь языком, захватывая, подавляя, и я - опустошённый, изломанный - отвечаю ему...
Я врал сам себе, и вру до сих пор. Я хочу, мне нужно, чтобы он был рядом. Чтобы как прежде, чувствовать губами солёную кожу, хрипло смеяться, под аккомпанемент рваных вздохов, ждать встреч, ловить взгляды. Жить.
Для меня невозможно отказаться от предложенного, мои руки уже скользят ниже, нетерпеливо расстёгивают ремень дорогих брюк. Меня колотит, жар заливает лицо. Нужно бежать, прятаться - пока не поздно, пока ещё возможно, но вместо этого я, словно безумец, вдыхаю его запах, выгибаюсь под его прикосновениями. Окончательно теряю голову.
Майкрофт ухмыляется, всем видом показывая - он полностью контролирует ситуацию. Вот только движения слишком резкие, дыхание слишком рваное. Сдёргивает мои штаны к щиколоткам, забирается ладонью под резинку трусов. Не выходит сдержать стон, искры под веками слепят.
- Соскучился? - горячо шепчет Майкрофт, окончательно стягивая трусы, рукой обхватывая мой член. Очередной неясный звук вырвавшийся из моего горла становится ему ответом, и он, вновь ухмыляясь, скользит губами по скуле, бормочет мне в кожу:
- Надо полагать это - "Да".
Его губы уже на шее, клеймят, раскалённым железом, рука скользит по члену, и я так близок к разрядке, что отсрочить её почти невозможно. Шепчу, против воли:
- Майкрофт... я сейчас, - он усиливает напор, и я выгибаюсь, содрогаясь всем телом, обхватывая его тело руками, хрипло дыша...
Он оставляет меня почти сразу. Просто встаёт и, стерев с руки белёсую жидкость углом покрывала и застегнув ремень, направляется к выходу из спальни. У самых дверей он вдруг останавливается, говорит, даже не глядя:
- Смею надеяться, что сегодняшнего безрассудства больше не повториться, - голос его звучит до безумия буднично, почти наставительно. Первое мгновение мне кажется, он говорит о том, что произошло сейчас, и только потом я понимаю - Холмс имеет в виду инцидент в баре. А может... может и то и другое сразу.
Он выходит из спальни. Спустя мгновенья, до меня доносится хлопок входной двери и щелчок вставшего на место замка.
Сворачиваюсь в клубок, в ладони утыкаю лицо. Повреждённая рука ноет, першит горло, но всё это ерунда по сравнению с тем, что твориться в груди. Что это было? Милосердие? Наказание? Маячки в обуви... прослушка, слежка... Быть может и сейчас на меня смотрит? Ухмыляется, или нет - ему всё равно. Кто из нас более чокнутый?
Господи, как же плохо...
Тяну на себя покрывало. Оно пахнет потом, пахнет спермой, закутываюсь в него с головой. Слёзы подступают к глазам, я сдерживаю их как могу. Стеклянное крошево гуляет по крови. Жмурюсь. Сглатываю вставший в горле ком и очень, очень надеюсь, что "завтра" никогда не наступит. Что я не проснусь.
Но чудес не случается.
Не со мной.
Надежды бессмысленны. И завтра будет новый день. Без Кристи. Без Аннет. Без куска сердца.
Зато боли будет предостаточно.
Глава 4.
читать дальше
- О, новая обувь, - замечает Салли. - Давно пора. Обновление гардероба - признак перемен.
Я криво улыбаюсь в ответ, вспоминая, как в поисках маячка потрошил любимую пару ботинок.
- Вас ждёт в кабинете этот хлыщ - комиссар Дренон, - понижает голос сержант. - С чего бы вдруг к нам заявился красномордый...
- Отставить, сержант, - наигранно строго обрываю я. - Идите, займитесь делами.
- Есть, сэр, - вяло отвечает Салли, понимая, что переборщила, и неохотно направляется к своему рабочему месту.
У кабинета меня и правда ждут. "Неприятности" - заканчивает предложение едкий голос в голове и оказывается прав. В течении целого часа мне настойчиво предлагают сначала - принять (дарственно предоставленный и полностью оплаченный) отпуск, потом - поехать в (крайне важную) командировку, а после и вовсе - посетить конференцию по вопросам международного криминала. Я же веду себя как баран: упираюсь, отнекиваюсь, придумываю причины отказа на ходу, хотя истинную так и не озвучиваю. А состоит она в том, что я просто не желаю идти на поводу. Не стоит и сомневаться с чьей подачи организована "беседа".
Это что? Извинения? Сомневаюсь. Просто Холмс решил отправить меня с глаз долой.
Я больше не злюсь. Шарик по имени Грег лопнул, напоровшись на зонт, его ошмётки затерялись в грязи, налипли на подошвы прохожих. Три дня назад я поддался эмоциям, понадеялся на что-то, в очередной раз выставил себя идиотом. И теперь ещё этот хлыщ из главного управления. Развалился в кресле, морда красная, на губах блестят слюни. Как его только заставили здесь появиться? Угрожали? Подкупали? Но я тоже бываю упрямым. С места меня не сдвинут.
- Инспектор, вы всё-таки подумайте, а то совсем запылились, - выразительно проговаривая каждое слово, говорит комиссар Дренон, и я незаметно морщусь, от вида того, как этот засланец переводит свою тушу в вертикальное положение. Никогда не нравились типы готовые с радостью прогнуться под тех, кто выше, и искренне удивляющиеся когда остальные не делали того же.
- Обязательно, комиссар.
- Это моя личная просьба, - многозначительно тянет гость на пороге.
- Не сомневаюсь, - бормочу я в исчезающую в дверном проёме необъятную спину.
Ну наконец-то, я один. Облегчённо вздыхаю, удобнее устраиваясь в кресле. Повреждённая рука немного ноет. Широкий рукав пиджака успешно скрывает её от чужих глаз. Это боль - пустяки, по сравнению с чернеющей бездной, насквозь прошивающей грудь. Иногда даже получается сделать вид, что её нет - этой бездны. Всё что нужно - это закрыть глаза, и представить, что чернота под веками, это чернота безмятежного сна. Чернота покоя. Какой бездарный самообман...
Забросив ногу на ногу, бездумно обегаю взглядом потолок, рабочий стол... и, в этот момент дверь распахивается и в помещение буквально влетает Шерлок, сметая моё уединение к чертям.
Весь взъерошенный, взмыленный, он быстро оглядывается, подмечая пылинки-былинки и один Бог знает что ещё. Хмурится, щурит глаза и вдруг направляет палец вверх и скучающим тоном объявляет:
- Она там.
- Кто там? - Устало спрашиваю я, потирая виски. День определённо не задался.
Шерлок закатывает глаза:
- Камера! И я скажу тебе, где остальные если ты дашь мне новое дело!
- ...И сколько их здесь?
- 2 камеры, 2, может 3 микрофона. Дело, Лестрейд!
- И давно? - Я просто до невероятного спокоен.
- Всегда, конечно же. Дело! Дело-дело-дело!
Тихо ругаюсь сквозь зубы. Не то чтобы я ожидал чего-то другого, но... Чёрт!
- Да-да, ты разочарован и шокирован, прекрасно. А теперь, наконец, обрати внимание на меня!
- Мы ещё предыдущее дело не закрыли, - вздыхаю я, беря себя в руки.
- Можешь забыть о нём, ничего не докажете. Скорее всего дело уже переведено в другой отдел. Но если тебя это успокоит, все причастные пройдут девять кругов ада.
Потираю лоб, надеясь что такая косвенная стимуляция поможет мне разобраться в словах Шерлока. Кажется помогает.
- Ты хочешь сказать, что...
- Да, то самое я и хочу сказать, а теперь давай-ка мне ту синюю папочку, что лежит в верхнем ящике твоего стола.
Иногда я и забываю, что Шерлок - это Шерлок! Чокнутый кудрявый умник.
- Бери свою папку, - ворчу я. - Но сначала разберись с камерами.
Холмс начинает метаться по кабинету, а потом и вовсе залезает под стол. Я лишь устало прикрываю глаза, что тут скажешь?
Вскоре передо мной лежат четыре чёрные коробочки размером с ноготь, а Шерлок, счастливый, уносится с новым делом.
Накрываю устройства одноразовым стаканчиком из под дешёвого кофе, достаю телефон. Перебираю номера. Мне совсем не сложно поверить, что Майкрофт одним звонком сделал так, что бы злосчастный бар, где чуть не покалечили его старую игрушку, исчез с карты Лондона. Зачем? Просто из прихоти. Камеры в кабинете и вовсе навивают лишь скуку, я словно смотрю на ситуацию со стороны, будто она меня не касается и ни капли не трогает. Ледяная корка, наросшая бронёй со вчерашнего вечера, коростой прикрывшая раны, лишь слегка дрожит под новыми ударами. Сколько я ещё выдержу? ...
Найти номер телефона бара не составляет труда. Мне отвечают только протяжные гудки.
***
Ненавижу бюрократию. Отчёты, планы, протоколы - не нужные никому бумажки, чёрт бы их побрал! Ну почему именно на нас свалилась это дурацкая проверка?
С момента истории в баре прошло больше недели. И всё это время я не вылезаю из офиса, о выездах на место происшествия и вовсе успел забыть. Салли прекрасно справляется и без меня, Шерлок носится по крышам, Майкрофт затихорился. Не его ли это рук дело? Как же прекрасно, когда есть человек на которого можно свалить всё.
Конец рабочего дня, а я до сих пор в архиве. Пыль кажется уже въелась в кожу. Её здесь больше чем воздуха. Придирчиво осматриваю полки, уборщика нужно увольнять! Взгляд цепляется за одну из папок. На ней моя фамилия и имя моей погибшей жены. На корешке красная пометка - "Закрыто". Отворачиваюсь, мне ещё нужно кое с чем закончить...
Время бежит медленно, усталость захватывает каждую клеточку. Пора заканчивать.
На деревянных ногах покидаю архив, незаметно проходя мимо задремавшего смотрящего. Под пиджаком вместе со мной здание покидает небольшая жёлтая папочка.
Сегодня пятница, и поэтому я наливаю себе выпить. В голове пусто и гулко, но напряжение немного отпускает. Руки почти не трясутся, когда я открываю дело. Его вели без меня, только сообщив результат. Техническая неисправность. Чёртова техническая неисправность поломала мне жизнь. Неисправность убила Кристи. И этого же не исправить... меня не исправить.
К папке приложены фотографии, записи технического анализа. Какой уж там анализ, если от столкновения загорелся мотор? Мне сказали, что они уже были мертвы, и не почувствовали боли, когда огонь принялся за них. Я поверил. Я захотел поверить, но иногда мне снилось, что это не так. В таких снах я сидел на заднем сиденье, и видел как корчились тела в огне. И Кристи кричала так пронзительно громко. Звала меня, а я только смотрел. А потом, вдруг становилось тихо, Кристи оборачивалась. На её скулах кожа пузырилась и облезала, но это всё ещё была Кристи. Та самая Кристи, которую я с лёгкостью опознал в морге. Скулы, носик, провалы на щеках, почерневшие уши и пальцы. Моя смешливая, добрая девочка и её мама - вечно серьёзная Аннет. Их хоронили в закрытом гробу.
Вожу пальцем по фотографии, садистки вглядываясь в искорёженный метал, пытаясь угадать там ли мои девочки, или эта фотография сделана уже после извлечения тел. На заднем плане зеваки и люди в медицинской форме, и... Я замираю, не в силах поверить своим глазам. Бампер припаркованной чуть вдали машины с государственным номером. Номером одной из машин Майкрофта. Я видел её лишь однажды, припаркованной возле его дома, не знаю почему, видимо сработала профессиональная привычка, но цифры врезались в память навечно.
Но как... как он оказался там раньше меня? Узнал раньше? Он ясно дал понять, что эта новость была для него неожиданностью. Прага не близко, а именно там по его словам, он прибывал. Нет, невозможно... Может быть это кто-то из его подчинённых?
Листаю страницы, выискивая более чёткий снимок, подозрение перерастает в уверенность, уверенность в злобу. Машина точно его, и даже если самого хозяина нет внутри, он не может не знать об аварии! Ему бы сообщили, но он... зачем он солгал? Для удобства? Ради чего? До боли стискиваю зубы. Был ли Майкрофт вообще в Праге?
Не давая себе времени на раздумья, хватаю телефон. Шерлок поднимает трубку 3 гудка спустя, поразительная для него скорость. Не давая ему шанса на едкое замечание, выпаливаю:
- Где был Майкрофт 8 июня?
Шерлок отвечает не сразу. Голос его звучит настороженно:
- Почему бы тебе не спросить его?
- Просто ответь, Шерлок! - рычу я. В ответ в ухо раздаются гудки. Шерлок бросил трубку. Дальнейшие попытки до него дозвониться не приводят к результату. Отправляю гневную смску, гласящую, что больше он не получит ни одного дела! Но и это не приносит успеха. Чёртовы Холмсы!
Наливаю себе ещё одну рюмку, выпиваю залпом. Злость растёт пропорционально опьянению, теперь я уже уверен - никуда Холмс не ездил, а был здесь. Каким-то образом оказался на месте аварии меньше чем через пол часа с её наступления. Как?! Почему он ничего не сказал? Зачем удивлялся, лгал? Если только он... не был виноват в ней. Нет, нет. Невозможно, но если... Тогда это всё объясняет, но зачем? Зачем? Перехватывает горло, невозможно не вздохнуть ни выдохнуть. Папка отлетает в сторону, швыряю рюмку об стену. Слёзы душат. Кристи... Кристи!
- Зачем Майкрофт!? Зачем! - кричу я в телефон. Когда успел его схватить, когда успел набрать номер? Не важно, много важнее узнать ответ - "Зачем!? ".
Глава 5
читать дальше
Просыпаюсь с головной болью, с трудом размыкаю глаза. Я полулежу на диване, рядом опрокинута бутылка из под коньяка, тут же, смешавшись с осколками от разбитой рюмки, разбросаны бумаги. В воздухе витает прогоркший запах спиртного. С трудом принимаю сидячее положение, шея затекла и ноет, ладони покалывает. Мне срочно нужно в душ, с бардаком разберусь позже.
Прохладные струи смывают последнюю дремоту, вчерашние нападки на Майкрофта уже не кажутся такими уж обоснованными. В конце концов, может этой машиной пользуется кто-то ещё во время его отсутствия. Какой-нибудь министр или, не знаю, кто-нибудь. Может шофёр перегонял её с места на место, и случайно оказался в кадре. Да и 2 одинаковых номера при работе Майкрофта вполне могут быть возможны. По другому наличие машины на фото не объяснить, ведь у нас с ним тогда всё было хорошо...
Помню, как развалившись на диване, ворчал из-за его поездки.
"- Две недели, это не так и много, - отвечал мне Холмс, заканчивая последние приготовления.
- Это не "так и много", если они случаются раз в пол года. Это же - четвёртая поездка за последние 4 месяца!
Майкрофт только ухмыльнулся, сощурившись, двинулся ко мне.
- Значит ты сильнее соскучишься.
- Надеюсь, не только я.
- Не сомневайся."
Воспоминания жгут, обостряя чувство одиночества, а вместе с ним и злость на самого себя. Что было - то прошло. Просто живи так, словно у тебя никогда не было Майкрофта, не было Кристи, и Аннет не плакала, когда ты делал ей предложение.
Переодевшись в свежее, я снова присаживаюсь у бумаг. Надо их собрать, подмести осколки. На столике жужжит телефон, сообщая о непрочитанном смс. От воспоминаний о своей вчерашней истерике хочется зарыться в песок. Шерлок теперь окончательно уверен, что я без мозгов, а Майкрофт... просто надеюсь, что я ему всё таки не дозвонился.
Взяв телефон, я мужественно заглядываю в экран. Так и есть - непринятое сообщение. От Шерлока. Всего 2 слова.
"В Лондоне
ШХ"
Я не сразу соображаю о чём речь, а когда понимаю - забываю, как дышать.
"Где был Майкрофт 8 июня"? "В Лондоне".
Ответ Шерлока - "В Лондоне".
Значит - он был здесь уже на 5ый день своей поездки. Если вообще существовала эта поездка... Когда он связался со мной 10ого, то делал вид, что ничего не знает. Но он не мог не знать, если был в Лондоне! Не мог! Вернувшись на следующий день, 11ого, он говорил слова утешения, обещал лично заняться расследованием, проверить все наши машины. Я, помню, только молчал, раздавленный горем. А потом замолчал и он. Пропал на какое-то время. И снова объявился через месяц так, словно ничего не случилось. Я был вымотан до предела, выжат, подавлен. Мне было больно даже смотреть на Холмсов. Мне казалось, это Бог покарал меня за измену, за мужеложство. Мне требовался Майкрофт и, в то же время, я избегал его. Он не выдержал - я стал "Неудобен". Сейчас я думаю, что это не такая уж грубая формулировка.
Но вопрос стоит в другом. Зачем он соврал мне про поездку? Что делала его машина на месте аварии? И знал ли он произошедшем, до того, как об этом ему сообщил я?
***
Шерлок оказывается дома - развалившись на диване, он всем видом изображает вселенскую скорбь.
- Я знал, что ты не блещешь умом, но что бы не понять 2 слова?
- Просто хочу удостовериться.
- Я не знаю больше, чем сказал, мы не слишком то близки с объектом твоего интереса.
- Мы говорим о твоём брате, Шерлок, и я не верю тебе.
- Не знаю ничего, что хотел бы рассказать тебе.
Этот бесполезный разговор длится уже около получаса. Шерлок упорно не желает раскрывать карты, я - отступаться.
- Мне просто нужно разобраться, Шерлок, - бормочу, закрыв лицо ладонями.
Я так устал, что нет сил ни на что. В висках, обжигая болью, пульсируют вены.
- И что ты будешь делать, когда разберёшься? - ровно спрашивает Шерлок. Его взгляд направлен в потолок, нога, свесившись с подлокотника дивана, беззаботно раскачивается. Как возможно, что-то просить у этого человека?
- Я... мне... Мне просто станет легче.
- Не был бы так в этом уверен.
- Шерлок, пожалуйста, - я не представляю, как добиться ответа от этого хладнокровного придурка. Отчаяние холодком обвивает шею, стискивает грудь. - Я обращаюсь к тебе не как инспектор, а как ...
- Рон Мишман
- Что? - я спотыкаюсь на слове, поднимаю голову. Шерлок всё так же не смотрит на меня, но его лицо серьёзно, губы сжаты, между бровей пролегли тонкие складочки. Он сосредоточенно повторяет:
- Рон Мишман. Пробей его, поговори с теми, кто его знал или возможно знает.
- Шерлок, спасибо. Я тебе так благодарен! - рывком поднимаюсь с кресла, голова отзывается недовольным гулом, но мне всё равно, на уме уже крутятся тысячи предположений о личности этого Мишмана.
Шерлок лишь фыркает в ответ, отворачивается от меня, пряча глаза, словно он не уверен в правильности своего поступка.
- Спасибо, Шерлок! - кричу, уже на пороге и выскакиваю за дверь. Шерлок что-то негромко бормочет мне вслед, но я, поглощённый болезненным азартом, не слышу его.
***
Что имел в виду Шерлок, мне до сих пор не понятно. Но выбирать не приходится. Перерыв все доступные мне дома интернет базы нашего отдела, единственное, что я нахожу, что в своё время Мишман закончил военный институт и был мастером спорта по двум видам борьбы. В базу попал после участия в потасовке в 1999, после замечен службами правопорядка не был. С чёрно-белой фотографии на меня смотрит молодой парень с тонкой усмешкой на губах. Чёлка так отросла, что почти скрыла карие глаза, возле носа две крупные родинки. Указанный в протоколе телефон, как и ожидалось, молчит. И я смутно подозреваю, что посещение его прежнего места жительства ничего не даст. Но делать нечего.
Стоит мне сделать шаг за порог дома, как в кармане вибрирует телефон. Это Салли, голос её звучит устало:
- Грег, ты сильно занят? Можешь подъехать в офис?
- А что случилось? - не понимаю я. Обычно, в выходные меня не беспокоят.
- В отчёте который ты отослал вчера что-то не сходится.
- Я проверял всё тысячу раз!
- Не знаю, позвонили из главного офиса. Что я то могу сделать?
- Я не приеду сегодня. Разберись сама. Скажи, что не дозвонилась до меня, - раздражённо отвечаю я, после чего нажимаю кнопку отбоя.
"Почему все вечно пытаются мне помешать"? - размышляю я, по дороге к дому своего свидетеля. Свидетеля чему, пока неясно, но я твёрдо намерен это узнать. Я то и дело оглядываюсь по сторонам, в поисках направленных на меня объективов камер, или, того хуже, слежки. Ведь если Майкрофт как-то во всём этом замешан, а сомнений на этот счёт уже не возникает, то он попытается помешать мне. "Чтож, пусть попробует," - зло думаю я, -"Будет интересно посмотреть, что он предпримет, помимо порчи рабочих отчётов и отправки комиссаров с непонятными предложениями".
Такси подбрасывает меня до нужного адреса, и вот я уже стучу в лакированную дверь. Через 2 с половиной стука, мне открывает сухонькая старушка в кухонном переднике. Она близоруко щурится сквозь толстые стёкла очков.
- Инспектор Лестрейд, Здравствуйте, - представляюсь я, давая бабушке посмотреть мой значок. - Я по поводу Рона Мишмана, знаете такого?
Старушка вся подбирается при моих словах, скрещивает руки на груди, голос её звучит скрипуче:
- Я уже всё рассказала вашим коллегам, мистер. Я что - попугай? Позвоните им, и всё узнайте!
Сказать, что я удивлён, значит ничего не сказать.
- Извините, мэм, а не могли бы вы сказать, кто именно к вам приходил и когда? Возможно они оставили визитную карточку или телефон?
- Так примерно пол года назад заходили, все в чёрном, сразу мне не понравились. Не такие как вы, чопорные. Визитку дали, так потерялаж' давно, голубчик. Всё про Мишмана расспрашивали. Знала я его, тольк' давно эт' было. Крёстный сын он мне, жил со мной раньше, работал, помогал в хозяйстве. А потом, весь в бизнес ушёл и не видать. Даже не знаю, жив ли.
Я буквально слышу, как в голове крутятся винтики. Пол года назад, то есть именно тогда, когда и случилась авария. Несомненно, это были люди Майкрофта, кто же ещё. Что то вынюхивали, но что?
- Может быть у вас есть телефоны его друзей или родных, - вежливо спрашиваю я старушку и та, уже оттаяв, грустно улыбается мне беззубым ртом.
- Так есть, конечно, но я уже всё тем людям рассказала, всё отдала. Не вернули. Хотя, погоди, у меня же есть его старый телефон! Я тем страшным парням его не доверила. Дорогой же! Исчез бы в их карманцах с концами. А ты, вижу человек другой. Если пообещаешь вернуть - то одолжу.
- Я обещаю, мэм, что верну его в целости и сохранности, - серьёзно киваю я, и вскоре в моих руках уже находится старенькая, почти раритетная Nokia.
Попрощавшись со старушкой, я отправляюсь изучать находку.
Усевшись в одну из ближайший кафешек, я утыкаюсь в телефон Мишмана, но вскоре убеждаюсь, что кроме немногочисленных контактов, в нём ничего нет. Один за одним я вызываю Гарри Соурса, Эндрю Брауна и остальных. Сначала мне не везёт, трубку либо не берут, либо оператор и вовсе сообщает, что телефон выключен. Но удача, наконец, мне улыбается и Питер Присмен берёт трубку. Я не успеваю вставить и слова, как в ухо мне раздаётся радостный вопль:
- Брю! Браток! Куда подевался! Тебя уже все заискались, что случилось?
- Хай, это не Брю, - говорю я, чуть подносовато, в тон своему собеседнику. - Это его друг, я тоже его ищу, вот решил прозвонить его старым знакомым, может кто-что знает.
На той стороне какое-то время молчат, а потом говорят уже совсем другим, настороженным тоном.
- Как твоё имя.
- Эндрю Браун, - без запинки выдаю я одно из имён в списке контактов, и в тот же момент оппонент бросает трубку. Выругиваюсь. Ну что за непруха. Повторные звонки, как и ожидалось, не приносят результата, как и звонки по всем остальным номерам.
Допиваю остывший кофе, и покидаю кафе. Я чёрт знает сколько времени провозился с несчастным мобильником, а всё что добыл, это странную не то кличку, не то сокращение от имени Мишмана - Брю.
На Лондон уже опустились сумерки. Поднимая ворот повыше, пряча лицо от осенней мороси, решаясь срезать сворачиваю в переулок. Краем глаза замечаю последовавшую за мной чёрную машину с тонированными стёклами. Чёрт! Удваиваю шаг, телефон мягко пиликает в кармане. Резким движением выдёргиваю трубку, гаркаю.
- Чего тебе?
- Надо поговорить, Грег.
- Начинай.
- Не так, не будь упрямым, - голос Майкрофта словно патока. - У тебя нет ни единой причины опасаться меня.
Мысль, что засранец думает, что я боюсь его заставляет скрипеть зубами. Я разворачиваюсь, невольно выпрямляясь. Большой Брат следит за мной. Фак!
Машина совсем рядом, дверь приоткрывается мне навстречу. Стискивая кулаки, я забираюсь в холёную тачку. Через мгновение, мы мягко трогаемся с места.
Майкрофт, как всегда, великолепен. Тёмно серый костюм, до блеска начищенные кожаные ботинки, гладко зачёсанные волосы. Словно памятник бесчувствию, безликости. Кожа бледная, у глаз залегли тени, но это ничто по сравнению с провалами у моих глаз. Мне кажется, что Холмс смотрит на меня с жалостью на грани брезгливости. Он ни чем этого не выдаёт, но я просто знаю, невозможно иначе смотреть, когда столькое связывает и столькое разделяет. Мы сидим в одной машине, а кажется словно стоим с двух сторон от пропасти. Мне интересно, что ты сделаешь, что скажешь. Я не решаюсь открыть рот первым, просто не отвечаю за то, что сорвётся с языка. Ругательства, вопросы или что то ещё. Ты - тот, кто довёл меня до этого состояния, Майкрофт. Ты как-то замешан в том, что привело к такому финалу. Я хочу узнать "Зачем?", но молчу. Я ещё успею спросить.
- Я собираюсь быть краток, Грег, - наконец говорит Майкрофт, глядя в спинку кресла водителя. Слова не выдают ни единой эмоции, словно их выжали, перед тем как озвучить. - Я хочу чтобы ты бросил заниматься саморасследованием. Мало того, что ты вынес документы из архива, так ещё и используешь свой значок, чтобы добыть информацию. Шерлок дал тебе неверную наводку, он сам не понимает, что делает. Предвидя твои вопросы, отвечаю: Да, я знал об аварии до того, как ты мне сообщил, но могу заверить, что не был к ней причастен. Рон Мишман - человек за котором ведётся охота уже многие годы, но теперь это уже не имеет значения. Этот человек мёртв. Отдай мне телефон, который тебе дала миссис Мелани, и возвращайся к раб...
- Что делала там твоя машина? - не выдержав, перебиваю я, повышая голос. Внутри всё кипит от ярости, руки вцепились в сидения. Я не верю ни единому слову человека, сидящего рядом со мной... стоящего по ту сторону пропасти. Он лжёт, я знаю, пусть ни единый мускул и не дрогнул на его лице, я просто слышу, ощущаю всем телом липкий слой вранья, что облепил салон машины изнутри, словно вторая кожа.
Майкрофт не торопится с ответом, он, словно намеренно медленно, смотрит на циферблат наручных часов, поправляет рукава и только потом переводит взгляд на меня:
- Когда было доложено об аварии, человек, находившийся ближе всего, сразу же выехал на место происшествия. Так получилось, что он был неподалёку.
- А может это - ты? Ты же был в Лондоне в эти дни?
- Да, - спокойно соглашается мой собеседник, - планы изменились, и мне пришлось вернуться в Лондон раньше срока. Но всё же в это время у меня было совсем иное местоположение.
- Почему я должен тебе верить?
- А ты не должен. Так же, как не должен заниматься непонятным разнюхиванием того, что тебя не касается.
- Если это меня не касается, то кого же?! - мой голос перерастает в крик. Сжимая до боли кулаки, я всем телом подаюсь на Майкрофта. - Мишман как-то связан с той аварией и он связан с тобой! Ты лгал мне тогда и продолжаешь лгать сейчас! Ты самодовольный, отвратительный лжец, Майкрофт, который думает, что ему подвластна сама жизнь и смерть, но ты - придурок, ошибаешься! Меня тошнит от одной мысли о тебе! Ничего бы не случилось, если бы я тебя не знал! Если бы ты никогда не появлялся в моей жизни они были бы живы! Отъебись от меня, свали к чертям! Не хочу тебя знать! Просто исчезни!
Ударяю кулаком по спинке впереди стоящего кресла, меня колотит, кровь гоняет адреналин по венам. Я готов покалечить, убить, но всё что я делаю, это швыряю в лицо Майкрофту чёртов телефон и дёргаю ручку двери. Она неожиданно поддаётся, машина резко тормозит, и я выскакиваю наружу. Оказывается мы находимся совсем недалеко от моего дома. Я плюю под колёса застывшей у тротуара машине, и, разворачиваясь, быстрым шагом направляюсь в сторону дома. И только единственное слово на языке и в разуме: "Ненавижу".
__________________________
Буду очень рада любым комментариям! (в том числе и критике 
*на счёт опроса - просто интересно мнение)*
Вопрос: Желаемая концовка
| 1. ХЭ | 201 | (83.06%) | |
| 2. Всё грустно | 6 | (2.48%) | |
| 3. На усмотрение автора (Главное чтобы с "обоснуем") | 35 | (14.46%) | |
| Всего: | 242 | ||
@темы: Рейтинг NC-17, Ангст, Майкрофт Холмс, Фанфик, Грегори Лестрейд, Романс
-
-
08.01.2014 в 01:06-
-
11.01.2014 в 01:44хуевертилхитрил? Главное он стремительным шагом близится к тому что Грег приложит тяжолое (кулак) к умному (голова Майкрофта) . Грега жалко Т_ТАвтор, не пропадайте!
-
-
11.01.2014 в 08:21Мне нравится, как вы описываете состояние Грегори, все смотрится достаточно реалистично, Майкрофт же, как ему и положено, остается загадкой. Я довольна, что наткнулась на ваше произведение. Продолжайте в том же духе)))
P.S. Сделайте хэппи энд, пожааааалуйста.
-
-
12.01.2014 в 04:05-
-
13.01.2014 в 18:21-
-
14.01.2014 в 07:15-
-
16.01.2014 в 22:41Очень буду рада если напишете мнение к следующей главе тоже)
-
-
03.03.2014 в 00:44-
-
03.03.2014 в 13:59читать дальше