Автор: Dirty Inspector.
Бета: Мелодия Альтаир.
Жанр: PWP, pov инспектора.
Пейринг: ГЛ/МХ.
Рейтинг: R
Размер: мини.
Предупреждение: ненормативная лексика, ООС, да.
Примечание: в подарок на День рождения HelenSummer. Дорогая солнечная Хеллен! Ты с нами с самого основания нашего уютного, дружного фандома, и во многом, очень во многом именно благодаря тебе он стал таким! Я хочу сказать тебе спасибо, спасибо за советы, за поддержку, за огромную любовь к майстраду, за активность и за творчество, за авторов, которые пришли сюда благодаря тебе. С Днем рождения! Всего тебе самого-самого солнечного!
читать дальшеНе смотри.
Блять, Грег, не смотри.
Видишь брюнетку в золотом? Туда смотри.
Два шага к брюнетке.
- Инспектор, куда же Вы?
И два назад.
Сука.
Рядом звенят бокалы. Где чертов официант? Я тоже хочу выпить. Очень хочу.
Смотрю, наконец, в глаза:
- Холмс.
- Это прозвучало как оскорбление, Грегори.
Каков, а?
Ловлю за рукав проходящего мимо официанта, беру сразу два бокала, залпом осушаю оба.
Холмс хмурится.
Хмурится он. Да кто тебе право такое дал? После того, как ты трусливо сбежал?
- Грег, сейчас не время и не место… - говорит Майкрофт приглушенно.
А я что, говорил вслух?
Неважно. Иду прямо на него. Он отступает. Боится?
- Боишься? – спрашиваю.
- Нет.
- Зря.
- Ты слишком много выпил.
- Давай выйдем, Майкрофт. Поговорим, как мужчины.
Тут я начинаю неприлично ржать.
Потому что, простите, какой он мужчина, а? Ну не ведут себя так мужчины. Не смотрят как заботливые мамаши. И не демонстрируют всем свои гребаные длинные ноги на гребаном благотворительном вечере! Это же официальный костюм, блять, а не лосины какие-нибудь.
- Грегори.
- Не трогай меня!
- Грегори, послушай.
- Знаешь, я думал, Шерлок это кара небесная, но ты! Тыыы. О, тыы…
- Грегори…
- Мистер Холмс!
Какой-то тощий шкет вклинивается в нашу милую беседу и между нами, восторженно пялится на Майкрофта. Я почти дышу шкету в макушку: он не только тощий, но и мелкий.
- Я хочу поднять этот бокал за Вас, мистер Холмс! – пищит он. – Знакомство с Вами сегодня это честь для меня и…
Он замолкает, потому что я отобрал у него бокал и теперь салютую им Майкрофту:
- Боже, храни Королеву!
- В-в-выыы… - силится что-то сказать шкет, но я смотрю на него слишком недвусмысленно , и он быстро ретируется.
Снова одни.
То есть, конечно, не одни.
Все эти люди…и…
Мне бы на воздух.
- Кто он?
- Стажёр.
- А вакансия? Новая забава Майрофта-сукина-сына-Холмса?
В следующие секунды я начинаю быстро трезветь, потому что по моему лицу стекают капли холодной воды из бокала Майкрофта.
- Простите, как я неловок. Попрошу у официанта полотенце.
И уходит.
Убью.
- Минуточку внимания, дамы и господа, - звучит из динамиков приятный голос, мой спаситель от внимания публики и её осуждающих взглядов. – Я попрошу вновь наполнить ваши бокалы, чтобы поднять тост за хозяина сегодняшнего вечера, сэра...
Иду через весь зал к нему.
Он это знает.
Кажется, мы движемся в одном ритме.
Столько людей вокруг, столько выпитого шампанского.
Кружится голова, и когда я вбегаю в лифт вслед за ним, у меня темнеет в глазах.
- Грег! – Майкрофт касается моей мокрой щеки ладонью, осторожно стирает капли и целует меня в губы.
Отталкиваю его к стене, почти рычу, думаю, что ударю, но…
- О, боги…
Вот он весь. Живой, настоящий, мой! Ощупываю всего, жарко дыша ему в шею, сжимаю через брюки его член. Твердеет.
И всё. У меня сносит крышу.
Расстегиваю его ремень, приспускаю чертовы брюки, бельё.
- Грег, Грег…Грееег…
Стони громче, прошу, не останавливайся. Вот так, да. Да.
Как будто и не было этих месяцев.
Как будто мы всё ещё там – в одной из твоих роскошных тачек или огромных комнат.
Трахаемся как сумасшедшие.
До того, как ты пропал.
- Греег…
Отстраняюсь, пытаюсь не дышать так громко. Сглатываю.
Добро пожаловать в реальный мир.
Отворачиваюсь и слышу, как он одевается.
Я даже не пытаюсь заправить смятую им рубашку, только смотрю, как дурак, в стенку.
Двери лифта разъезжаются в стороны, я медленно выхожу. И иду, не зная куда, по коридору с чистыми белыми стенами.
Он идёт следом.
Шаг.
Ещё один.
Мы замираем оба.
- Я не хочу ни…. – говорю я, поворачиваясь к нему.
- Я никогда не говорил тебе, что всегда буду ря… - говорит он вместе со мной, и мы оба замолкаем.
- Продолжай.
- Что всегда буду рядом, Грег.
- Я этого и не ждал. Что я, барышня какая? Но ты…ты просто исчез.
Ищу в карманах сигареты.
- Здесь нельзя курить.
- Заткнись.
Вздыхает.
- Что, оправдания закончились?
- Ты просил меня заткнуться.
Смотрю.
- Того…требовали обстоятельства. Я не могу открыть тебе всей правды. Но, поверь, в тот момент тебе лучше было не знать, где я. Это могло быть…
- Опасно? Думаешь, я поверю?
- Нет.
- Тогда что?
- У меня нет для тебя других объяснений. А врать тебе я не хочу. Я…слишком уважаю тебя.
И он делает шаг.
- Прости меня.
Снова шаг.
Медленно подхожу, смотрю ему в глаза.
- Никаких больше салатов. Никаких узких брюк. Никаких номеров, за которые я не могу заплатить. Никаких стажёров. И никаких, слышишь меня, исчезновений без предупреждения больше чем на 5 минут, если ты действительно меня…
Он кивает, и только тогда я преодолеваю оставшиеся 2 шага, чтобы поцеловать его так, как давно хочу.
Так, будто он мой.
Потому что он действительно мой.