[mystrade]

Название: Без права на ошибку
Автор:  VaiLLeT
Бета:  meg aka moula
Пэйринг: Майкрофт/Лестрейд
От автора: огромное спасибо замечательной meg aka moula, которая сделала из моей идеи, текст который мне безумно нравится.

Такие люди не имеют права на ошибку. Просто не имеют, и все.
Так же, как не имеют времени на нормальную личную жизнь.
Так же, как не имеют возможности потакать своим прихотям и маленьким слабостям.
Такие люди правят миром, и их ошибки слишком дорого обходятся человечеству.

Вот только такой же ошибкой было бы забыть, что, несмотря на все это, они все же остаются людьми. Простыми людьми – из плоти и крови, как каждый из нас. Возможно, чуть более осведомленными, чуть более привыкшими «разделять и властвовать», влиять на ситуацию, решать и управлять. И тем не менее - обычными людьми. У которых тоже бывают «плохие дни». Которые так же не чужды простых человеческих радостей. Которые - хоть в это и трудно поверить - испытывают такие же чувства.
И так же могут ошибаться.

Майкрофт сидел в кресле, откинув голову на спинку и закрыв глаза.
«Плохой день»? Скорее уж «отвратительная неделя». - Его губы изогнулись в сардонической усмешке.
Он уже забыл, что значит ошибаться. Последней его ошибкой, насколько он помнил, была так необдуманно проданная Шерлоку фабрика в «Монополии». И было это тридцать лет назад. С тех пор ошибок он не допускал.
До прошлого четверга.

Он полагал, что так будет лучше. Да, он действительно так считал. Считал, что закончив эти отношения, он снова станет таким, как прежде: рассудительным, хладнокровным, безжалостным. И никаких слабостей - он просто не мог себе их позволить. Слишком многое стояло на кону.

Вот только он ошибся - ничего не изменилось. Нет, люди с их «маленькими мозгами» раздражали по-прежнему, и это было привычно. Непривычной оказалась полная невозможность это раздражение сдержать. Раздражение, презрение, иногда даже злость… Его броня невозмутимости - способность «держать лицо» при любых обстоятельствах, которой он всегда так гордился, внезапно дала трещину. И это… пугало.
А самое ужасное – работа. Его любимая работа, которой он отдавал все свое время и силы, вдруг стала совершенно не интересной, словно разом потеряв всякий смысл.

Зато смысл обрели воспоминания. Вкус чужих губ, чуть терпких, чуть обветренных, таких нежных и настойчивых одновременно. Запах чужих волос – легкий аромат недорогого шампуня и табачного дыма, который хотелось вдыхать, закрыв глаза и смакуя, словно самое лучшее вино. Его имя, выдыхаемое ему же в ухо. Совершенно безумные расфокусированные глаза – черные, со зрачками во всю радужку. Пальцы, впившиеся в бедра – до боли, до синяков. Два стона, слившихся в унисон.
Воспоминания, приходящие в самый неподходящий момент, и тогда ему хотелось бросить все - к черту эти заседания кабинета министров, к черту предстоящий обед с госсекретарем США, к черту эту чертову работу, из-за которой он… Идиот, господи, какой идиот!

Когда не имеешь права на ошибку, чаще всего ошибаешься по-крупному. Когда стоишь перед выбором – любовь или всеобщее благо, выбираешь то, к чему призывает твой долг, весь твой жизненный опыт. И хотя кажется, что правильный выбор очевиден, ошибиться порой так легко…
Так легко не понять, что перед выбором себя ты поставил сам.

Майкрофт сидел, откинувшись на спинку кресла и думал о том, что совершил самую большую ошибку в своей жизни.
Вот только человечество тут было ни при чем.
fin...
но нельзя же оставлять Британское Правительство в таком состоянии. Поэтому продолжение.

Название: Седьмой день
Автор:  VaiLLeT
Бета:  meg aka moula
Пэйринг: Майкрофт/Лестрейд

«Один черт - Апокалипсис в 2012 или потоп сегодня».
То, что творится на улице уже неделю, действительно напоминает Всемирный потоп. И вполне соответствует настроению.

Капли медленно и грустно ползут вниз по стеклу, оставляя за собой мокрые дорожки. Ты рассеянно провожаешь их глазами. И отчаянно затягиваешься второй сигаретой подряд.

Чертова пустота.
Пустота за окном, потому что только сумасшедший согласится выйти из дома в такую погоду. Редкие машины, больше похожие на странного вида лодки – колес почти не видно под водой, - медленно проплывают по улице, поблескивая фарами сквозь пелену дождя.
Пустота в здании, потому что уже восемь вечера, и все сослуживцы давно разошлись по домам.
Пустота там, где еще семь дней назад было сердце.

Он сказал: «Будет лучше, если мы забудем о том, что было». Сказал: «Так будет лучше для всех». Сказал это голосом, не терпящим возражений, тоном «поверьте, со мной не стоит спорить», сопроводив слова жестким, холодным, непроницаемым взглядом.
Если Майкрофт Холмс принимает решение, переубедить его невозможно.

- Но…
- Инспектор, право, не стоит.
- Но… почему?
- Это долго объяснять.
- Еще скажи, что это меня не касается! Я имею право знать!
- Инспектор, поверьте, это ничего не изменит.
- Черт возьми, Майкрофт, не смей! Не смей говорить со мной так! Чертов придурок, я же тебя…
Резко поднятая ладонь останавливает на полуслове. И снова этот непроницаемый взгляд.
- Не нужно. Не нужно говорить того, о чем впоследствии вы будете жалеть, инспектор.
Чернота перед глазами.
Удаляющиеся шаги.
Раздирающая внутренности боль.
Пустота.

Ты не собираешься снова начинать курить.
На второй день никотиновые пластыри отправляются в помойку.

Три дня ты пытаешься убедить себя, что ему виднее (он же чертов Холмс!), и так действительно будет лучше.
Ни черта у тебя не получается.

Весь четвертый день ты доказываешь себе, что это было не серьезно.
Ты никогда не умел хорошо врать. Особенно себе самому.

На пятый день ты идешь в бар, чтобы надраться в хлам. Надраться, забыться, заполнить эту проклятую пустоту хоть чем-то… и резко прийти в себя от чужих – не его – поцелуев.
Не стоило и пытаться.

Шесть дней ты пытаешься забыть. Забыть его руки – сильные и нежные одновременно; забыть его губы – такие обманчиво мягкие; забыть его глаза…
Попытка проваливается с треском.

Седьмой день. Седьмой день ты ловишь на себе сочувственные взгляды, с трудом удерживаясь от того, чтобы не сорваться. Седьмой день ты заваливаешь себя работой так, чтобы ни минуты не оставалось на посторонние мысли. Седьмой день ты со страхом ожидаешь прихода вечера, когда нужно будет возвращаться домой - в темную пустую квартиру, где его отсутствие кажется просто осязаемым.
Седьмой день ты куришь каждые полчаса. Седьмой день ты невидяще смотришь на дождь за окном. Седьмой день пустоты.

Ты смотришь на капли дождя и думаешь, как вы похожи. Никто не спрашивает у капель, хотят ли они падать вниз, покорно разбиваясь о землю. У них нет шанса возразить, объяснить, попытаться взлететь, даже если им очень хочется. Сила притяжения тянет их к земле, они падают и разбиваются, оставляя после себя только брызги-воспоминания. Так же и ты был притянут этой сумасшедшей силой по имени Майкрофт Холмс и так же падал, думая, что летишь. И так же разбился.

Ты судорожно затягиваешься в последний раз и выбрасываешь окурок в приоткрытое в вечер окно. Медленно выдыхаешь дым, поднимаешь глаза и…

Кажется, ты довел себя до галлюцинаций.
Потому что настоящего Майкрофта Холмса здесь сейчас быть не может. Потому что настоящий Майкрофт Холмс никогда не выглядит виноватым. Потому что настоящий Майкрофт Холмс просто не умеет быть таким. Циничным и ядовитым – да. Презрительным и надменным – сколько угодно. Но не таким… душераздирающе беззащитным.
Мокрое пальто, капли дождя в волосах... Он… что? Ты опускаешь взгляд и окончательно уверяешься в том, что перед тобой галлюцинация: у отражения в окне нет зонта. Зонта – вечного спутника, верного друга, практически части Майкрофта. За то недолгое время, что вы были вместе, зонт лишь ненадолго покидал руки своего хозяина - когда они были заняты тобой.

Ты знаешь - стоит тебе обернуться, и он исчезнет. Ты понимаешь, что должен это сделать, но тянешь момент, наслаждаясь этой мучительной, но прекрасной пыткой.
«В последний раз, - обещаешь ты себе. – Я смотрю на него в последний раз. Чтобы запомнить его таким, как сейчас».
Ты пожираешь его отражение глазами, словно пытаясь вобрать в себя каждую черточку любимого лица. Он стоит, опираясь на дверной косяк, и с такой же жадностью смотрит на тебя в ответ.
Ты вздыхаешь, понимая, что дальше тянуть невозможно, и нужно побыстрее с этим кончать. Последний раз скользнув по отражению взглядом, ты закрываешь глаза и медленно поворачиваешься.

Ты стоишь с закрытыми глазами в пустом кабинете и понимаешь, как, наверное, смешно все это выглядит со стороны. Хорошо, что тебя никто не видит.
Ты слушаешь тишину, разбавленную тихим шорохом дождя за окном, и не можешь, не можешь, не можешь заставить себя открыть глаза.
И в этот момент ты слышишь звук чужого дыхания.

Ты резко распахиваешь глаза, но не можешь сфокусировать взгляд – слишком крепко зажмурился. Растерянно, как птенец, моргаешь, пытаясь убрать застилающую взор пелену. А когда тебе это удается, вздрагиваешь, как будто тебя ударили.
Галлюцинация никуда не делась. Она все так же стоит, прислонившись к двери, и продолжает пожирать тебя глазами. Серыми усталыми глазами, чуть покрасневшими от недосыпа и словно бы… умоляющими?

«Прости меня, - слышишь ты их безмолвный призыв. – Я идиот. Я не знал… не понимал… Ты простишь меня?»

- Да, - просто отвечаешь ты, и в то же мгновение он оказывается рядом.

Он обнимает тебя так крепко, словно боится, что кто-то может тебя отнять.
- Прости меня, - выдыхает он тебе в ухо. – Я и правда чертов придурок. И я тоже тебя… - Но тут ты находишь его губы, и слова становятся не нужны.

Пустота взрывается темными брызгами и исчезает, как капли дождя на мокрой земле.
Земле, которая без дождя превратится в пустыню.

fin